18.6.14

Sobre los ángeles de Rafael Alberti




Título: Sobre los ángeles.
Autor: Rafael Alberti.
Editorial:
editorialsol90.
Páginas:
111.
Precio:
4,95 €.
Argumento:
El poeta Rafael Alberti (1902-1999) es un icono del exilio republicano. Su obra, prohibida durante el franquismo, es una de las mayores contribuciones a la lírica española del siglo XX. Y Sobre los ángeles, escrito en una época de grave crisis personal, uno de sus libros más conmovedores e intensos.

  
Los ángeles son en este poemario el vehículo que nos conduce a través de los recovecos del alma de Alberti. No son los ángeles cristianos con los que la mayoría estamos familiarizados, sino una representación de las luces y las sombras que conforman su ser.

La melancolía y el hastío vital impregnan la mayor parte de los versos, ya que en esta época el autor pasaba por una crisis existencial, reflejo (imagino) de la que se vivía en aquella sociedad. La perdida de la inocencia (metáfora del paraíso perdido) y la juventud es otro de los temas más recurrentes. La decepción, debido a su ruptura con Maruja Mallo... El descontento con su libro anterior también le motiva a buscar otras formas de expresión a través del surrealismo, el verso libre.

No leo demasiada poesía, pero puedo decir que he disfrutado mucho con mi prima incursión en el mundo onírico de Alberti. La belleza que evoca mediante símbolos, las impresiones nacidas de los versos... ya antes de comenzar su lectura imaginaba que me gustaría debido a sus influencias: Baudelaire y Rimbaud entre otras ;)
He oído decir a muchas personas que la poesía puede resultar en ocasiones hermética y oscura, creo que es precisamente eso lo que hace que me atraiga tanto últimamente.

¿Lo habéis leído?


El ángel Ceniciento

Precipitadas las luces
por los derrumbos del cielo,
en la barca de las nieblas
bajaste tú, ángel Ceniciento.

Para romper cadenas
y enfrentar a la tierra contra el viento.

Iracundo, ciego.

Para romper cadenas
y enfrentar a los mares contra el fuego.

Dando bandazos el mundo,
por la nada rodó, muerto.
No se enteraron los hombres.
Sólo tú y yo, Ceniciento.

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